Las diez mil cosas que no le he dicho a nadie

La noticias nos llegan escasas, amontonadas entre muchas otras tragedias:  Un hombre fue asesinado a balazos a bordo de un automóvil  ¿Es el mismo hombre del que me hablo mi padre? ¿del que le habló su padre? No sé si la historia se repite o simplemente la misma historia del pasado se asoma al presente. El futuro es un palimpsesto, un intento fútil de corregir lo que fue.        Le dispararon en al menos once ocasiones .  Mi padre, como un oráculo poseído por los dioses nos anuncio su muerte desde hace tiempo. No quise creerle. Tal vez ésta vez sea diferente, argumenté, pero no sin reservas, porque me atemorizaban las camionetas blindadas, las patrullas a deshoras, los gritos, las fiestas. Vimos con asombro cómo las paredes y habitaciones de la casa vecina se iban transformando mágicamente en un palacio.      Las balas impactaron en la cabeza y el pecho.  Sé que es el mismo hombre, el mismo del que hablaban mis padres hace tantos añ...

Hace unas semanas por fin terminé de ver The Good Place  y en serio me gustó mucho el concepto. Trata temas muy oscuros (como el nihilismo y las crisis existenciales) con humor simple y optimista. Supongo que el concepto hubiera funcionado también con un humor más oscuro y tonos más absurdos, pero me gustó su onda pastel. La serie usa conceptos de filosofía (en la que no soy experta) para hablar sobre la vida, aunque curiosamente todo pasa en "el más allá"  Al morir, los protagonistas llegan al lugar donde pasarán la eternidad, aparentemente ese lugar es el paraíso: t he good place , pero las cosas no son tan simples y los protagonistas tienen más aventuras muertos que vivos. La primera temporada de la serie se parece mucho a la obra de Sartre A puerta cerrada de donde sale la famosa frase de “el infierno son los otros” Conforme va avanzando la serie los protagonistas descubren que el infierno no son los otros, sino la incapacidad de amar a los otros y comienzan a buscar for...

Un olor a tierra mojada y enmohecida me da la bienvenida al búnker. La oscuridad es casi total, pero un rayo de luz dorada se cuela por un orificio que no alcanzo a ubicar. El rayo ilumina una porción de los estantes que tapizan las paredes del lugar; alcanzo a ver pilas de libros en idiomas incomprensibles, muñecas viejas, sin ojos ni cabezas, trastes sucios y herramientas oxidadas. Me llega un olor a grasa industrial que me da náusea. Avanzo. La siguiente puerta me lleva a una celda circular, el agua encharcada me congela los pies, agradezco la oscuridad porque sospecho, por el olor, que el agua no está limpia. Tropiezo con algo que imagino es un estante por su olor a madera vieja, el mueble se tambalea, toda la habitación tiembla y un montón de libros y revistas viejas cae sobre mí. Aúllo de dolor. Adivino por la textura rugosa que los libros a mi alrededor son viejos y están descuidados, no tienen esa fragancia que tanto amo, por el contrario, tienen un tufo ácido que me asquea...

No sé qué escribir, a veces pienso que no quiero escribir y sin embargo, aquí estoy, escribiendo. En ocasiones pienso en Sócrates y sus advertencias contra la escritura, la amenaza que encierra el fijar las cosas en un medio físico. Solía pensar que eran ideas ridículas de un viejo loco, pero últimamente, con más frecuencia me encuentro dándole la razón. Fijar las cosas en papel es quitarles flexibilidad, fluidez, matar su capacidad de transformarse, no solo eso, la palabra en papel es casi siempre un cadáver ¿Cuántas veces no hemos “cancelado” a alguien por algo que escribió hace años? ¿Cuántas veces hemos hecho exactamente lo contrario a lo que está escrito en las leyes sin sufrir consecuencias?      Escribir, sí, pero ¿para qué? ¿para alimentar el ego? ¿para recibir likes? ¿para hacer dinero? Escribir es una locura, es un ejercicio fútil, pero como todo lo fútil, tiene su encanto. Así que aquí estoy, sumergida en la locura, escupiendo al cielo y esperando que el escupi...